Sujeito simples, parágrafo, exclamação.

Ele escreve sobre ela. Lembra dos seus olhos. Sente seu perfume invadir o ambiente. Sala escura. Luz de vela. Melancolia na vitrola. Ele pensa nela. Tenta afastar a raiva. Procura por saídas. Todas trancadas. Respira. Expira. Mas não tem inspiração para nada. Fecha os olhos. Apaga a vela. Vai dormir. No papel, história parada no meio.

Desencontros noturnos…

Ela vira a página. Livro novo. Pão amanhecido. Chá gelado sem açúcar. Som ambiente. Luz artificial. Ela perde o foco. Tenta ter raiva. Nisso ele era bom. Mas ela é boa demais para isso. Ela sabe, ele tinha certezas. O vento entra sem permissão. Fecha o livro. Deixa cair o marcador. Vai ter que começar da primeira página.

Houve um fim de tarde diferente…

- Você está feliz?

- Uma felicidade estranha.

- Que incomoda?

- Que comove.

- Você está feliz?

- Um felicidade fora dos meus planos.

- Quer que eu vá?

- Esse não é mais o plano.

- Fico?

- Fica.

- Até o sol se por.

- Até a lua se esconder.

- Um dia você vai cansar de tudo isso.

- Você não cansa de fugir da felicidade?

- Um dia você vai lembrar desta tarde.

- Um dia vou fazer você esquecer seus fantamas.

Antes de cair, temos medo. Depois de cair, temos recordações.